Letra para um hino

É possível falar sem um nó na garganta
é possível amar sem que venham proibir
é possível correr sem que seja fugir.
Se tens vontade de cantar não tenhas medo: canta.

É possível andar sem olhar para o chão
é possível viver sem que seja de rastos.
Os teus olhos nasceram para olhar os astros
se te apetece dizer não grita comigo: não.

É possível viver de outro modo. É
possível transformares em arma a tua mão.
É possível o amor. É possível o pão.
É possível viver de pé.

Não te deixes murchar. Não deixes que te domem.
É possível viver sem fingir que se vive.
É possível ser homem.
É possível ser livre livre livre.

                                  Manuel Alegre

Bem no clima da somaiê que ela abraça agora…

 

Canção grata

Por tudo o que me deste
inquietação cuidado
um pouco de ternura
é certo mas tão pouca
Noites de insónia
Pelas ruas como louca
Obrigada, obrigada

Por aquela tão doce
e tão breve ilusão
Embora nunca mais
Depois de que a vi desfeita
Eu volte a ser quem fui
Sem ironia aceita
A minha gratidão

Que bem que me faz agora
o mal que me fizeste
Mais forte e mais serena
E livre e descuidada
Sem ironia amor obrigada
Obrigada por tudo o que me deste

Por aquela tão doce
e tão breve ilusão
Embora nunca mais
Depois de que a vi desfeita
Eu volte a ser quem fui
Sem ironia aceita
A minha gratidão

                 Florbela Espanca

 

Da dor que já não dói

Comemora dez dias sem surpreender-se aos prantos sozinha. Entende que o revoar das borboletas eternamente pousadas no estômago foram substituídas por uma incômoda dor de barriga ao dar contatos para a amiga preocupada e ao ter que responder sinceramente para a colega em comum que viu a paixão nascer e morrer se “estava bem”. Desconfia que este estado de espírito neutro seja duradouro. Mas o fantasma ressuscita e liga. Um incômodo indefinível assalta o corpo. Resolve não fugir e encarar o recado, seja ele qual for. Será preciso sessão de mesa branca para se livrar da longínqua assombração? Novas paixões a visitam – e decepcionam – “de quando em vez”. Mas como diria a principal atingida desde que uma tragédia tangenciou sua vida, ela tem que continuar. Ainda que aos trancos e barrancos. Que este vazio não há de tragar sua essência, ainda que pareça um buraco negro, uma areia movediça. As coisas tangíveis tornam-se insensíveis
à palma da mão Mas as coisas findas muito mais que lindas, essas ficarão Será Drummond?

 

Recuerdos…

Gozado que ela começou este post há tanto tempo que ainda estava no clima “amor e business não combinam”, porém pouquíssimo tempo depois teimou na mesma mistura explosiva e desastrada de novo… Tradicionalmente a terça seria dia de meditação do Osho. As idas e vindas da vida – que comprova o quanto Deus tem mesmo senso de humor negro - a distanciaram das técnicas meditativas para o homem contemporâneo, mas OK, ainda estava no caminho do auto conhecimento e aprimoramento pessoal, desta vez pela yoga. Saudades da piscina! Mas sem carro não tem como ser hiperativa… Resolve fazer um pout porri do que poria na traseira do seu caminhão, se tivesse um, que jamais enfartaria pedestres nas calçadas urbanas com aquela buzina de acordar companheiro dormindo na estrada:

“Não há mestres tagarelas.” Marco Schultz

“Tempo de olhar para dentro e desconfiar que há um abismo entre a mente e a essência de luz.” Quem disse isso mesmo?

“O fundamental do Zen é que tudo é como deve ser, não há nada faltando. Nesse exato momento tudo é perfeito. O acerto não está em nenhum outro lugar. É aqui e agora” Osho

“A existência simplesmente é: não há propósito, não há nela um fim. Sinta-a aqui e agoa. Isso é ser religioso” Osho

“Todo propósito, se houver, é fazê-lo acordar. É lembrá-lo de que você é o que você já está procurando. Pare. E veja” Osho

“Deus não é uma hipótese, mas uma experiência” Osho

“Torne-se alerta. A partir desta atenção, seja qual for a forma que sua vida tome, deixe acontecer” Osho

“A vida, como é normalmente vivida, não é nada a não ser imitação. Tanto a educação, como a linguagem, a moralidade, a sociedade, a cultura – tudo é aprendido pela imitação” Osho

“Isso também passará TUDO É IMPERMANENTE” Osho

“Não existe nada mais sagrado que o amor e o riso e nada mais religioso que a brincadeira” Osho

“Se amar, poderá esquecer-se de Deus completamente. Porque através do amor tudo acontecerá: a meditação, a oração, Deus” Osho

“Se você tem um coração que confia, nada é impossível. Mesmo Deus não é impossível” Osho

“Lembre-se: meditação significa consciência. O que quer que você faça com consciência é meditação. Ação não é a questão, mas sim a qualidade que traz a sua ação” Osho

 

Síndrome “Brilho Eterno de uma Mente sem Lembrança”

Ela quis apertar rewind e dar delete nas memórias auditivas, afetivas, emotivas, olfativas, visuais e gustativas que remetessem a tudo que ao mesmo tempo foi tão bom e tão avassalador.

Também adoraria reprogramar o modo confiar em Deus e o mundo como se tivesse cinco anos que a tem feito cair das nuvens ao invés do primeiro andar de vez em sempre. Não tem bem certeza se a queda mais alta é melhor e desconfia que Machado de Assis não devia ter passado por isso quando escreveu esta célebre frase.

Gostaria de virar o coração do avesso, como se faz com bolsa em que se carrega tudo, mas não se encontra nada e chacoalhar o dito cujo até por pra fora quem se instalou sem pedir licença, sob o disfarce de trazer bons ventos e provocou um furacão que não deixou nem rastro da esperança retinta de nova daqueles dias em que ainda estava com os óculos embaçados.

Vontade louca de mergulhar lá dentro com liquid paper e uma borracha nova e cheirosa, roubada diretamente da infância, passando com ambos como trator em velhos hábitos, defeitos quase que calcificados, manias calejadas, histórias que se repetem, medos que provocam pesadelos, laços que fazem com que o sono se perca, receios que detonam as unhas e ansiedade que desperta a criança feliz que só se satisfaz com um Bobajitos goela abaixo.

Ânsia de encontrar o modo auto cura perdido em algum recanto escondido de si e detonar com um chororô insistente, uma falta de vontade de dar chance ao imprevisível, uma necessidade de ser guinchada da cama logo cedo, uma preguiça da tentativa sem sentido de se deixar envolver e um tédio existencial que adoraria pedir:

- Passa mais tarde?

Deve ser a famosa síndrome páre o mundo que eu quero descer. Sonho de começar TUDO DE NOVO. Do zero. Renovação completa, com todas as letras maiúsculas e separação de silabas. Estranhou o quanto ñ se encaixava mais em si mesma. Provavelmente é que um cristão resumiria a “Deus tira com a mão s pq sozinha não consigo”. Parece que Pessoa dizia que chega uma hora em que é preciso se livrar das velhas roupas que já não servem. Dos velhos hábitos que já não cabem. Das velhas paisagens que já não dizem nada. Dos velhos amigos que já não te acompanham. Da velha família que já não te entende. Do velho método que já não funciona. Do velho amor que já apodreceu e não pode mais dar frutos. Dos velhos defeitos que já a deixam mais do que sem graça e sem jeito. Play a complete new role. De onde se começa a virar tudo de ponta cabeça mesmo?

 

Montanha Russa Emocional

Pela primeira vez não acreditou em nenhuma daquelas palavras e achou que era uma completa perda de tempo dar corda para se enforcar numa roubada com todas as letras maiúsculas e separação de sílabas. Que aquela amizade já nasceria condenada. Traz à tona o lado pé no peito de quem não aceita barbaridades e contesta absurdos inconcebíveis. Volta a acordar com vontade de fazer o que andava sem ânimo nenhum, mas antes do baque sempre havia curtido. A dó dá lugar ao medo e à preocupação se ele não veio tarde demais. Começa a achar o vai e vém de palavras vomitadas e milimetricamente calculadas conversa com a velha surda da Praça É Nossa, pois manda uma intenção e recebe outra compreeensão. Consegue se livrar sem dor no coração dos resquícios de uma tentativa mão única de relacionamento. Comemora se aproximar mais da civilização e fugir do trânsito, mas tem receio de que devia começar do zero também na profissão, no amor, quiçá nas amizades. Se espanta com as previsões de quem não sabe da missa a metade. Zilhares de conselhos, previsões e alertas começam a fazer sentido,  ainda que tardiamente. Reza diária e matutinamente e recupera milímetro a milímetro, em suaves prestações, a força que os conhecidos sempre admiraram. Não tem idéia como levanta de manhã com o corpo cobrando a última década de sono leve e o emocional prestes a colapsar, implorando por umas férias urgentes. E canta mantra no caminho do trabalho e nos passeios com o cachorro. Sente que volta à aborrescência a cada nova roubada amorosa que cruza seu caminho – uma delas numa confissão weird como num recente filme. A vida imita a arte? Não tem idéia de como a preguiça e letargia existencial ainda não a paralisaram de vez e pq anda tão sem vontade de nada com nada. E sonha com tudo, tudo novo, bem longe dali. Agradece pela viagem repentina a trabalho e sonha com tempinho livre para praia, yoga e meditação. Vontade emergencial de passar uma semana de papo pro ar, no campo ou na praia. Lembra das colegas meio distantes: respira! Relaxa… E tenta, tenta, tenta… Sabe Deus até quando.

 

A sintonia com um estranho

Chega mais cedo à oficina de teatro. Ri da lembrança da chefe perguntando pq fazia teatro, pois lembra a dúvida da avó “pq sair?” e a mãe questionando quase que a mesma coisa com outras palavras: pq se divertir? Lembra-se do que leu no muro do cemitério próximo dali: buscamos a salvação da alma pela cultura, Maneco Gusmão. Pergunta-se quem seria ele e assinaria embaixo se pudesse. Tem uma lombriga súbita de comer açaí na padaria da região, mesmo tendo feito pit stop antes, tentando garantir a tranquilidade do estômago. Demora alguns minutos na fila do pagamento e acha que o estranho à frente lembra o primeiro que a fez sentir viva depois da separação no ano passado, mas numa versão morena. Se diverte com a familiaridade com quem nunca havia cruzado. Trocam olhares, risadas e como ele paga antes dela, dão tchau um ao outro. Um conto do Mário Prata fala do quanto a imaginação dele voa longe ao cruzar com pacientes do mesmo psicólogo na sala de espera, sem trocar palavras com nenhum deles. Quem seria o estranho com quem sintonizou minutos antes da aula em pouco tempo de uma fila de padaria? Gozada esta sensação de eterno desencontro das relações fugazes e cada vez mais superficiais…

 

Da dor no coração de perder o “recasamento” de amigos queridos

Pela primeira vez na vida fui convidada para ser madrinha de “recasamento”. Fiquei tão tocada pela história toda, que fiz uma “massaroca” de datas na minha agenda interna e demorei a perceber que a festança acontecerá no penúltimo fim de semana da minha formação de yoga – na qual já estou em débito por conta do emprego novo e a impossibilidade de comparecer ao retiro semanal de prática que fizeram do meio do ano. Desgraçadamente é o 1º fim de semana que estudaremos fora de São Paulo, com a turma do Rio de Janeiro. Fazia tempo que não queria me dividir em duas! Na tentativa de me explicar ou justificar, dei as declarações mais desastradas do ano, que não pegaram nada bem. Estava imaginando que texto maravilhoso escreveria após esta inusitada situação: “madrinha de recasamento”. Enfim, estou aqui entre desolada e curiosa, pois nunca participei de uma renovação de votos matrimoniais – e entre amigos deve ser ainda mais emocionante… Mas acho que só a empolgação com a cerimônia toda já traz um bom sinal: de que não peguei “bode” das separações e ainda teimo em acreditar no amor companheiro, que se renova. Embora sejamos de mundos diferentes: ela, super caseira e eu, “quase hiperativa”, já confessei que se tivesse um marido e uma filha adoráveis como os dela, certamente ia querer ficar mais em casa. Essa é a homenagem às avessas ao cara mais maduro, engraçado, sincero, companheiro, capaz das atitudes mais surpreendentemente adultas e paizão e à amiga mais sensível, vendedora, mãezíssima, talentosa, costureira de mão cheia, criativa, neurótica com limpeza e arrumação, boa escritora, refinada, furona e dedicada ao mesmo tempo. Ah sim: e à pequena meiga, tímida, brincalhona, criança como todas deviam ser, alternativa como a mãe, que não come bobajada, não dança RBD, não quer crescer antes do tempo, tem um quarto incrivelmente colorido e um balanço no meio da sala. Isso é que é infância! Não parece, mas amodoro vocês…

 

Pé no Freio Forçoso

No início da segunda-feira um poste atropelhou o carro dela, chamado carinhosamente de Imundo Móvel – que ela não lava, pois a água está acabando no mundo e temos que ser sustentáveis. Bem no começo do dia em que ela costumava já ter feito terapia, as compras da semana e antes das nove da manhã chega ao trabalho para fazer a checagem semanal da conta bancária. Passou o dia entre as burrocracias do seguro e guincho e o bode sonolento causado pela dipirona na veia do pronto socorro. Nunca entendeu como alguém batia no poste, agora sabia: o condutor simplesmente não via o dito cujo! Ainda não sabia se ele tinha entrado no ponto cego da lataria do carro ou se tinha tido o segundo apagão em que o corpo continua presente, mas os olhos estão abertos só de enfeite. Se sentiu como um caminhoneiro que toma rebite pela segunda ou terceira vez. Quando ouviu uma desconhecida perguntar: “- Mas você não viu o poste?” Quis responder que tinha sim, mas quis fazer um galo cantar na testa e a mão direita doer dias e dias só por diversão mórbida. Teve preguiça de partir pra “porrada verbal”… Não conseguiu trocar massagem com os colegas de curso, nem fazer a hatha e power yoga que tranqüilizam no fim do dia e revigoram no começo da manhã, deixou de lado a meditação da natação, ficou sem companhia de novo para a aula aberta de dança latina e não caminhou no parque – que a pé não dá para ser quase hiperativa quanto costuma. Ainda assim estudou espanhol em casa e na escola, gravou um teste em vídeo para um antigo sonho, reencontrou a tia e a prima na casa da mãe e não dispensou a terapia do teatro e da formação de yoga. Quem sabe ainda arruma carona para encarar a somaterapia que deve substituir a terapia tradicional? Se espantou quando a clinica geral pediu para passar num psiquiatra por causa do déficit de sono que pode ser sintoma de depressão. Lembrou das amigas que não tomam banho em suas crises sem a ajuda da família. Admitiu que não tem sentido vontade de sair da cama quando acorda, mesmo envolvida com tudo o que sepre adorou estudar e praticar. Tentou falar com o psiquiatra que estudou, não conseguiu, marcou a tal consulta com um desconhecido mesmo, encontrado no site do convênio. Ela e a ex chefe escolhem médicos pelos bairros nobres e sobrenomes judaicos, numa espécie de preconceito às avessas, já que as consultas fora dos credenciados do convênio estão inviáveis. Terminou de ler o Baghavad Gita, mas achou mais interessante ouvir o professor falar da obra do que conhecê-la, como aconteceu com Dom Casmurro de Machado de Assis na época do vestibular. Parou de virar a cara para a tristeza retardatária da perda da romântica, sonhadora e idealistas que já não habitava mais nela, admitiu que o sentimento estava lá, que teria que ir embora qualquer dia desses e a sensação perdeu peso e força. Deitou uma noite com saudade daquele capaz de fazê-la sonhar acordada e ter pesadelos depois. Do que podia ser adorável e assustador. Do que não viveu o luto, perdeu a razão e sabe Deus até quando não pode estar entre nós – que bom ou que pena? Não sabe dizer. Como acolheu a falta dele, nem quis chorar e o mal estar foi rápido como veio. Acha que a dor já pariu o primeiro filho: um livro. Ou o final dele. Se diverte com a ironia do destino de que mesmo em seus altos e baixos de montanha russa ainda se encontre amizades coloridas querendo interagir no auge da sensação de que nunca mais vai “baixar a guarda”. E admite na marra que até ter que por o Ralado Móvel de molho na oficina mecânica tem seu lado bom: a ansiedade não pode fazer ninho entre seus últimos dias.

 

O que é eterno…

…sempre cai bem nos ouvidos, seja qual for o dia, hora ou ocasião: Queen, Rolling Stones, U2, Bob Marley, Marvin Gaye, Chuck Barry, Beatles, Blues Etílicos, Yamandú Costa, Pink Floyd, The Police, Beatles, The Doors, Smiths, Black Crowes, Eric Clapton, Joe Satriani, Led Zeppelin, Oasis, Van Halen, Carmina Burana… 

O que era pra ter sido um post de gosto musical universal descambou para uma lista eclética demais e talvez de gosto duvidoso, por isso criei um novo grupo do que acho imperdível, mas admito que há controvérsias: Iggy Pop, Pearl Jam, Red Hot Chilli Peppers, Men At Work, Asia, The Mission, WhiteSnakes, INXS, Kiss, Santana, SoundGarden, Lenny Kravitz, Mutantes, Vanessa da Mata, Lenine, Orishas, Nando Reis, Monica Salmaso, Pedro Mariano, Jair Oliveira, Antonio Nóbrega, Comadre Fulozinha, Pedra Branca, Cordel do Fogo Encantado, Luciana Mello, Max de Castro, Ten Thousand Maniacs, Coldplay, Pato Fu e Tom Zé.

 

Comecei este devaneio todo de tanto que me cutuca a gastrite o estilo rádio elevador, com músicas insípidas e sem personalidade, que parecem se repetir a cada meia dúzia com a mesma locutora 24h de tanto seguir o padrão som para escritório!

 

Sempre reclamo que o Ipiranga é um bairro tão rock que seus moradores têm pouca tolerância a estilos diferentes, mas relendo a lista que fiz, devo admitir que sou bem moradora deste bairro mesmo, tem mais rock do que qualquer outro estilo… 

 

E pensando bem até os primeiros selecionados, teoricamente dentro da categoria “qualquer um gosta” podem render discussões noite afora em qualquer mesa de boteco… E você? Quais os cantores ou bandas que considera uma bênção aos tímpanos?